Una burbuja de luz y color

Algo de esta melancolía que acompaña a una conciencia de caducidad, empaña la luminosa imagen del patio, pintada por Henri Faivre, colorida, brillante bajo el sol, a sabiendas de que es sólo pasado, recuerdos de belleza. Las sensaciones y colores de la vida española integran también la imagen que Claude Bowers conservó en su memoria de la vieja posada de Toledo. Designado por el presidente Roosevelt como embajador de los Estados Unidos ante la República Española, visitó la antigua capital con ocasión de las celebraciones que acompañaron el hermanamiento de ésta con su homónima norteamericana, en la primavera de 1934. Su recuerdo con el paso de los años toma consciencia y se embellece por cuanto vive como memoria y representación. Nutrido de imágenes que la literatura y el arte sucesivamente han concebido y propagado, Bowers se demora en el destartalado patio donde aparenta desarrollarse inalterable el ciclo vital de la vieja ciudad. Como contrapunto de una ciudad laberíntica y opresiva, la certeza de su destrucción reaviva aquellas vistas de una Toledo engalanada, recibiendo bajo la bandera tricolor, junto a las barras y estrellas, a los representantes de aquella nación que a diferencia de otras, tras la bancarrota social de la gran Depresión, trataba de recuperarse sobre los valores de la democracia y el humanismo. Aquella bella imagen que la ciudad proveía, en una España que ya era campo de batalla, aparece entre los grises recuerdos como una burbuja de aire y sol, una atmósfera respirable, alimentando la melancolía de quien desde el futuro, paseará sobre sus ruinas. Leamos a Bowers.

"En medio de la crisis, una brillante fiesta proamericana en Toledo, produjo un milagro en España, una momentánea mezcla social de partidos opuestos. Para mí, Toledo es la ciudad más fascinante de España. El granítico palacio del Alcazar es lo primero que atrae la atención al aproximarse el visitante. Su fachada era poco interesante, su patio de piedra, con sus galerías, era pintoresco, pero yo nunca iba a emocionarme con este gran edificio de granito, y su destrucción en la guerra fascista no me conmocionaría. Entrando en la ciudad a través de la antigua puerta mora, y ascendiendo la montuosa carretera, uno llega a la histórica plaza. Un sol feroz brilla en la mañana, pero todas las tardes desde principios de primavera hasta finales de otoño, una buena parte de la población corre a las mesas ante los cafés y bares de la plaza en busca de charla y refrescos. En el crepúsculo, la imaginación aviva fácilmente la escena. Está la Puerta de la Sangre, la gran entrada de piedra hacia la plaza, por la que las víctimas de la Inquisición marchaban hacia su pira funeraria en el centro bajo la gélida mirada de los dignatarios civiles y eclesiásticos en los balcones. He pasado innumerables veces bajo en Arco de la Sangre para descender los gastados escalones hacia la pequeña calle donde estaba la antigua y colorida posada, empapada en la atmósfera de los tiempos antiguos, donde Don Quijote espoleaba a Rocinante en sus viajes; pues esta vieja posada que ofreció refresco a hombres y bestias en el tiempo de Felipe II todavía servía para su propósito original. El pequeño patio, con sus galerías decrépitas y combadas, a las que se abrían las habitaciones de los huéspedes, tenía la fragancia del siglo dieciséis. Desde aquí Cervantes contemplaba antaño las animadas escenas del alegre caballero, del sudoroso campesino, del cortesano itinerante, de los pollos picoteando las migas, y atrapado, como ahora, en la mezcla de olores a cocina y establo. Los pollos todavía estaban picoteando y patoseando en al patio, y en los días de mercado, el establo estaba lleno de borricos, y los campesinos tomaban su almuerzo. ¡Ay! El salvaje bombardeo de Toledo pronto arruinaría esta preciosa taberna cervantina, para mí una pérdida más grande que la destrucción del Alcázar".